Retroexplotación/Pequeñas venganzas globales

Pequeñas venganzas globales

Los pequeños baldosines de la rambla ardían bajo el sol y las pisadas caóticas de los “guiris” ansiosos de sexo, drogas y la promesa de una experiencia genuina. El fetiche latino encarnado en versión catalana. Cabelleras rubias que en pleno medio día revoloteaban ya medio ebrias como tribus alrededor de sus totems ceremoniales formados por pilas de mochilas Jansport. En sus ojos y sus deseos aún se adivinaba el gesto nórdico de antiguas hordas vándalas, ahora ávidas de recuerdos etílicos, souvenirs apócrifos y cervezas de litro. Barcelona es la gran Sodoma del verano a punto de explotar en colores y noches desaforadas con la desesperada profusión del mapa del metro.
- Qué son unos tontos estos guiris - comenta Edward, viejo amigo y guía improvisado.
Observo como con un gesto empieza a señalar los sombreros de aspecto levemente mexicano que progresivamente empiezan a poblar las cabezas doradas. La combinación funesta de sol, mercachifles efectivos y europeos desinformados, son el mercado perfecto para el sombrero falsamente “Barcelonés”. Un cálido bazar donde la baratija de completa incoherencia geográfica encuentra su cliente idealmente borracho.
- Bueno, pero podes verlo como una recuperación ¿No? Algo así como la venganza del otrora culo de Europa contra sus vecinos ricos. - concluyo de manera torpemente explicativa.
_ Como si estos fueran mansas palomitas - sentencia Edward con esa fuerte convicción “sudaca”. La frase toma especial valor cuando la caminata nos lleva a una gigantesca mole de concreto, flanqueada de representaciones de indios incados ante Cristóbal Colón.
_ Hijos de puta – cierra Edward con un acento donde el caleño se ha extinguido.
Nuestros pasos silenciosos van recorriendo una ciudad que se abre por primera vez ante mis ojos, saturando con nombres de placas y breves referencias la pequeña libreta verde que siempre me acompaña. “Los catalanes se reconocen por abrazar su lengua y por su mirada ligera y crípticamente despectiva” apunto entre las direcciones explotando deliciosamente el prejuicio, esa especie de venganza simbólica.

Calles mas abajo, otro reto a las preconcepciones nos esperaba. Una multitud y ruidos de alguna manera familiares nos convocan en una plaza. Una escena ya vista pero nunca contemplada se agazapaba tras los sombreros, pantalonetas y chancletas veraniegas. Un hálito de cóndor se percibía desde la distancia...
- Estos manes también siempre hacen la misma, y aquí se les tragan el cuento enterito - arenga de nuevo Edward.
Su referencia es evidente y el juicio preciso: guardados por dos altavoces negros, otra tribu ejerce su ritual de estafa. Pero estos tiene rostros cobrizos y calculado gesto ameríndio, empeñándose en la ejecución de la mas ecléctica selección musical de música andina de ascensor. Charango, zampoña, quena y tambora cuasimudos planeaban plácidamente sobre una pista pregrabada (y que contenía casi todo lo que se oía) mientras la fémina del grupo acudía a los observadores con el CD de la banda. Lo tomé con curiosidad. 9 Canciones. Arte imitación aerografía con imágenes indígenas recicladas que mas recordaban la decoración de un lowrider de pandillero “vato loco” o un agresivo muro de un suburbio de Los Ángeles. Precio exorbitante. La banda era una absurda antología de clichés autóctonos para impresionar a ese extranjero consumidor de artículos remotamente ancestrales, envasado para el “guiri” new age vegetariano-no calentamiento global-viva la revolución en países lejanos. Clientes explotados con malicia indígena. La banda se preparaba para la descarga final por lo que sus trajes y penachos de pielrojas se agitaban dejando entrever las prendas de maquila, su verdadera piel. Caballo loco usa nike y guarda varios euros en su bolsita de cuero.
- Estos manes siempre hacen lo mismo - repite Edward, ya algo aculturado e indignado por la vulgar explotación de los que poco a poco se han ido convirtiendo en sus compatriotas.
Devuelvo el CD con una sonrisa fingida y no dejo de pensar en la venganza. En esas infiltraciones minúsculas de una cultura en otra para explotarla desde las entrañas, en un pandemónium de tripas patrioteras, tradiciones agonizantes, resentimientos, deseos y billetes. Todos contra todos en la gran pelea evolucionista global. Recuerdo que he visto una tribu parecida de musica andina barata en Bogotá. Si son los mismos.. ¡les va del putas! pienso torpemente mientras callados nos fundimos en el ocaso de Barna, en busca de baratijas, fotografías y rituales comerciales donde la disposición del bolsillo y de la lengua nos permita disfrutar de aquellas pequeñas venganzas globales.

TXT: luscus at alta-densidad
Original para el visceral magazine (hope some day...)