Campus Party: Ping en una botella

Miradas pétreas en la variopinta diversidad de monitores en una comunión hombre máquina que superaba la carne-carne. Las ventanas, desplegadas con los trajes de la Web 2.0, conectaban con ese otro mundo fuera del fascinante recinto. Una celebración extática donde la cultura del silicio de las máquinas se encontraba con la silicona de las modelos promocionales. Procesadores y corazones latiendo a una frecuencia mediaticamente inflada. El templo de bit se erigía por segunda vez en los pabellones de Corferias y yo, advenedizo invitado, hacía parte de la comunión esperada por cientos de jóvenes. Abandoné cualquier prejuicio y decidí conectarme. Entré en el juego. Un geek más extraviado en un campo de concentración en forma de laberinto, donde se pagaba por entrar.

La fiesta de la tecnología, traída por una multinacional española, es el espacio de encuentro para todos los interesados en las tecnologías de la información como medio de ocio, expresión o trabajo. Miles de jóvenes de varias partes del país se congregaron para hacer parte de este encuentro. Muchos de ellos arribaron, tras largas horas de viaje por nuestra accidentada geografía, con todo su poder de computo embalado en cajas que reposaban en las oxidadas bodegas del transporte intermunicipal. Y la expectativa era justificada: un cartel de conferencistas internacionales de gran interés, algunos talleres promisorios y sobre todo, una extraordinaria velocidad de descarga. Todo hábilmente empaquetado en un ritual pop-art-digital con una semana de vida. Un lugar de privilegio en un país que apenas despierta a su amanecer tecnológico. Un evento luminoso (obviamente por la inundación mediática) con el efecto de un concierto de rock, donde la multitud hace fila por horas antes de que las puertas abran, mientras la acompaña la mirada complaciente de las cámaras de TV.

Sin embargo, una vez adentro, algo no terminaba de hacerme clic. Quizá mi interfaz estaba ya obsoleta para estos lugares; quizá ya acostumbrado a las interacciones digitales, me encontraba atrapado en el fondo de un monitor fundido a la apatía; o en mi percepción, la imagen era la de una mega-estructura mal aprovechada. Un espacio perfecto para el flujo complejo de información y la generación de conexiones humanas, parecía una matriz inmensa donde las miradas sólo se fijaban en las pantallas. Una fiesta que bien habría podido llevarse a cabo en casa en versión de menos ancho de banda. Ahora, una mezcla de videocasts y recuerdos variados recuperan metáforas diversas: la disposición que rememoraba la maquila; la imagen de los absortos corredores de bolsa de Wall Street o el campo de concentración ya referido. Las más crueles evocaban un freak show, espectáculo de coreografía críptica impulsado por las bebidas energizantes y la promesa de la foto con una celebridad o, al menos, con alguna de las hipermodelos ofrecidas al target cautivo.

Magnifica escena en alta definición visible desde un balcón acristalado, ¿ofensivamente? dispuesto para observar a los “campuseros” por una módica suma (según fui informado). ¿Qué impulsaría a los espectadores? ¿Una suerte de voyeurismo corporativo o algún animo secreto de justificar la entrada que hasta el momento había resultado solo una muestra de productos? Tal vez el ánimo omnisciente de integrarse, frustrado por la innacesibilidad económica de los eventos centrales. Un deseo por enlazarse a nuestros tiempos, tomando parte en ceremonias ejecutadas en trayectorias rectas alrededor del gran tótem hiper-cúbico central, que oficiaba de conexión a ese otro mundo simbólico venerado con voluptuosidad.

Mas allá de la crítica controversial en busca de instantes warholianos en-línea, pienso que el evento, valioso por su inversión e importancia, es susceptible de mejoras. Priorizar los talleres sobre las conferencias, enfocándose en el hacer. Incentivar, de manera más firme, una perspectiva de la tecnología como algo útil trascendiendo el simple hedonismo. Democratizar el acceso a las conferencias para audiencias más grandes, cobrando la misma tarifa del mirador circense.

Al llegar a casa, la serie de pantallas persistía. Las pantallas aún nos corroen. Las pantallas nos rodean. La pantalla mas ácida era el espejo, aquel que me revelaba que a pesar de todo yo fui otro nodo irredento que esperaba sumergirse en el tráfico, en la avalancha de datos que sucede cuando se abandona la sesión para charlar un rato con quien está al lado, en esa interacción que aún provee los emoticones más geniales.



txt & pic: luscus
Publicado en elniuto.com edición 10 (agosto 2009)

Monstruocity

Dilema continuo, muro y tinta que se enfrentan bajo el abrigo de la noche, el smog y la cruda sutileza de una lata de aerosol. Días que languidecen entre escándalos, lluvias incesantes y una narcodemocracia soñada años atrás al ritmo agitado de otros interrogantes que persisten con el empeño del concreto. La ciudad es monstruosa ¿Lo son también sus habitantes?

Monstroucity es el grito de la bestia urbana que herida brama desangrándose en formas a punto de explotar. Ocho reconocidos representantes locales del arte callejero, combinan sus poderes atribuidos a diversas técnicas contrapublicitarias en un atentado disfrazado de evento/exposición, maquinado para manchar la cotidianidad. Ejércitos de zombis gesticulantes, freaks suicidas variopintos y amas de casa adictas a los realities podrán presenciar la contundencia del color sobre el gris, descubriendo que aunque los intenten enjaular, estos monstruos tienen mucho que mostrar.

Quizá la monstruo-ciudad siga voluptuosa en caos y corrupción perpetuando un incurable horizonte negro. Seguramente el dilema sea eterno, un degradado entre Jekyll y Mr. Hyde cascándose desdoblados en un oscuro antro, entre prostitutas y ladrones. Pero mientras alguna sucia esquina de sus entrañas supure piezas condenadas desde el boceto, mientras un ataque fortuito permanezca como cicatriz mal curada sobre la piel de ladrillo, no quedará mas remedio que aguardar el desplome de esta guarida de cemento y metal, con la convicción fraguada a pulso de que algunos de estos monstruos poseen un alma, y esta es imposible de aprisionar.

Luis Fernando Medina C // luscus

Texto para la expo Monstruocity (Mayo 14-28, Centro Colombo Americano)
+info

Retroexplotación/Pequeñas venganzas globales

Pequeñas venganzas globales

Los pequeños baldosines de la rambla ardían bajo el sol y las pisadas caóticas de los “guiris” ansiosos de sexo, drogas y la promesa de una experiencia genuina. El fetiche latino encarnado en versión catalana. Cabelleras rubias que en pleno medio día revoloteaban ya medio ebrias como tribus alrededor de sus totems ceremoniales formados por pilas de mochilas Jansport. En sus ojos y sus deseos aún se adivinaba el gesto nórdico de antiguas hordas vándalas, ahora ávidas de recuerdos etílicos, souvenirs apócrifos y cervezas de litro. Barcelona es la gran Sodoma del verano a punto de explotar en colores y noches desaforadas con la desesperada profusión del mapa del metro.
- Qué son unos tontos estos guiris - comenta Edward, viejo amigo y guía improvisado.
Observo como con un gesto empieza a señalar los sombreros de aspecto levemente mexicano que progresivamente empiezan a poblar las cabezas doradas. La combinación funesta de sol, mercachifles efectivos y europeos desinformados, son el mercado perfecto para el sombrero falsamente “Barcelonés”. Un cálido bazar donde la baratija de completa incoherencia geográfica encuentra su cliente idealmente borracho.
- Bueno, pero podes verlo como una recuperación ¿No? Algo así como la venganza del otrora culo de Europa contra sus vecinos ricos. - concluyo de manera torpemente explicativa.
_ Como si estos fueran mansas palomitas - sentencia Edward con esa fuerte convicción “sudaca”. La frase toma especial valor cuando la caminata nos lleva a una gigantesca mole de concreto, flanqueada de representaciones de indios incados ante Cristóbal Colón.
_ Hijos de puta – cierra Edward con un acento donde el caleño se ha extinguido.
Nuestros pasos silenciosos van recorriendo una ciudad que se abre por primera vez ante mis ojos, saturando con nombres de placas y breves referencias la pequeña libreta verde que siempre me acompaña. “Los catalanes se reconocen por abrazar su lengua y por su mirada ligera y crípticamente despectiva” apunto entre las direcciones explotando deliciosamente el prejuicio, esa especie de venganza simbólica.

Calles mas abajo, otro reto a las preconcepciones nos esperaba. Una multitud y ruidos de alguna manera familiares nos convocan en una plaza. Una escena ya vista pero nunca contemplada se agazapaba tras los sombreros, pantalonetas y chancletas veraniegas. Un hálito de cóndor se percibía desde la distancia...
- Estos manes también siempre hacen la misma, y aquí se les tragan el cuento enterito - arenga de nuevo Edward.
Su referencia es evidente y el juicio preciso: guardados por dos altavoces negros, otra tribu ejerce su ritual de estafa. Pero estos tiene rostros cobrizos y calculado gesto ameríndio, empeñándose en la ejecución de la mas ecléctica selección musical de música andina de ascensor. Charango, zampoña, quena y tambora cuasimudos planeaban plácidamente sobre una pista pregrabada (y que contenía casi todo lo que se oía) mientras la fémina del grupo acudía a los observadores con el CD de la banda. Lo tomé con curiosidad. 9 Canciones. Arte imitación aerografía con imágenes indígenas recicladas que mas recordaban la decoración de un lowrider de pandillero “vato loco” o un agresivo muro de un suburbio de Los Ángeles. Precio exorbitante. La banda era una absurda antología de clichés autóctonos para impresionar a ese extranjero consumidor de artículos remotamente ancestrales, envasado para el “guiri” new age vegetariano-no calentamiento global-viva la revolución en países lejanos. Clientes explotados con malicia indígena. La banda se preparaba para la descarga final por lo que sus trajes y penachos de pielrojas se agitaban dejando entrever las prendas de maquila, su verdadera piel. Caballo loco usa nike y guarda varios euros en su bolsita de cuero.
- Estos manes siempre hacen lo mismo - repite Edward, ya algo aculturado e indignado por la vulgar explotación de los que poco a poco se han ido convirtiendo en sus compatriotas.
Devuelvo el CD con una sonrisa fingida y no dejo de pensar en la venganza. En esas infiltraciones minúsculas de una cultura en otra para explotarla desde las entrañas, en un pandemónium de tripas patrioteras, tradiciones agonizantes, resentimientos, deseos y billetes. Todos contra todos en la gran pelea evolucionista global. Recuerdo que he visto una tribu parecida de musica andina barata en Bogotá. Si son los mismos.. ¡les va del putas! pienso torpemente mientras callados nos fundimos en el ocaso de Barna, en busca de baratijas, fotografías y rituales comerciales donde la disposición del bolsillo y de la lengua nos permita disfrutar de aquellas pequeñas venganzas globales.

TXT: luscus at alta-densidad
Original para el visceral magazine (hope some day...)

Un impostor efectivo

Intro//
Un neón langaruto y mal ubicado ilumina escenas de dulce esnobismo. Los engatusadores forrados en gamuza ensayan rituales de conquistas, ya instalados en el cenit de las muecas propiciadas por una cerveza mas cara de lo normal. La atmósfera se congela bajo el manto tejido por un frío sintetizador. Ojos saturados de lila dictaminan el éxito de la metamorfosis de los galanes que de la torpe imitación de Woody Allen han pasado al gag físico a lo 3 chiflados. Eso o simplemente están borrachos. La ebriedad del deseo toma lugar en las maniobras de seducción que se repiten matricialmente en la rivera de mesas de billar desiertas de marfil. Ya he construido el mapa del lugar deambulado, mejor un ente móvil, con destino aparente, que alguien observando tímidamente desde los muros y las ventanas panorámicas que retratan el centro de la ciudad, donde las mazorcas del viernes se funden con los charcos. Estoy identicamente solo y mordisqueado como las mazorcas. Mis pasos son iguales de sintéticos que la metódica voz que sentencia desde la meseta tonal del inconformismo cool. No entiendo la letra. Mis ojos deambulan por las capas de piel y vinilo, por la blancura de deliciosas piernas explotando tras de mallas negras, surgiendo de faldas improbables coronadas por tetas adivinadas bajo el cuero y los cierres, con rostros de desden, y por ojos vacíos pero punzantes detrás de un fleco rebelde de un corte punk de diseñador. Un flujo denso de guitarra acompaña la contemplación, ataviada de desprecio como consolador ante una evidente lascivia no admitida, reprimida por la soledad y única salida ante la sensación de sentirse extraño en un antro de labiales carcajeantes y gestos estudiados. Un bastardo extraviado en el simulacro del underground pagado con tarjeta de crédito... ¿Un impostor? . Otro acorde de guitarra. El sexo no tiene principios y exige comunión, el encuentro de un contacto, algún remoto conocido de aspiraciones New Wave que me lleve aunque sea a algún minúsculo comercio de palabras con alguna de las nenas de hielo. Otra vez la voz métrica. Miro el pálido escenario y alcanzo a divisar una corbata que se contorsiona y escupe con sensualidad bizarra algo que creo que dice: Flowing into a space of black holes, my wishing light tongue ship. Flujos. Mi desconcierto se confunde con la pulsión de una miada, de un momento de sosiego a salvo en el único rincón genuino del espacio: el baño. Una torre solitaria en su piso ajedrezado lleno de pisadas de barro y amarillo.

Puente//
Sentado en la barra consumo una cerveza observando la logia que arregla el escenario para el siguiente acto. La música es igual de maquinal pero ahora proviene de un autómata que parece escarbar tras unas gafas inmensas miles de canciones en un portátil plateado. Sus 15 minutos de fama warholiana. He optado por las bancas ligeramente altas de tallo de acero y asiento de plástico rojo que me permiten escapar directamente de la escena contemplando su reflejo en los vidrios cortados que se asoman tras una inútil colección de botellas de licor. Alguna que otra frase insípida con el que creo es el dueño me confiere algo de humanidad, mientras deduzco que su amado billar se ha convertido en un CBGB improvisado por motivos meramente económicos. La fidelidad casi siempre es mala para los negocios. Un sorbo mas de desesperación. Una voz inesperada se dirige a mi.
_ Pero si es el viejo luscus, todo imaginé menos verte aquí ¿cambiamos los gustos?. - interpela la voz que proviene de la corbata contorsionista. Se ha corporeizado en miembros arropados en un saco de pana, gafas de marco grueso y pelo engominado. Un viejo amigo de la Universidad.
_ No me digas así que no me gusta. Ese seudónimo de cierta y patética manera va con todo esto. ¿Donde creen que están? ¿Nueva York, 1981? Sólo los desmemoriados y los adolescentes se empeñan en revivir esa década tan horrible. - sentencio. La reacción solo revela lo ansioso que estaba de hablar con alguien conocido.
_ Jaja, seguís igualito. Solo que con menos pelo. ¿Si no te gusta entonces porque venís?
_ Pues en realidad me gane la entrada por internet y no sabia muy bien que era. Y en estos tiempos en donde el mismo gobierno lo roba a uno, pues cualquier cosa gratis es ganancia.
_ Así es.
_ No sabia que tenías una banda, ¿y como se llama? - interrogo cambiando el tema.
_ The pajixos – celebran unos ojos satisfechos desde el fondo de su propia complacencia.
_ Ya veo – respondo sorprendido.
_ ¿Y la canción esa de cantabas? Solo entendí algo de agujeros negros y lenguas como naves espaciales – miento fingiendo desinterés.
_ Se llama: “Chubaca's black kiss”
_ Ya veo.................................................................................................................................................
Ahora todo tiene sentido. La banda. La canción. El aspecto Elvis Costello obtenido meticulosamente con excursiones a los pulgueros. Solo un ñoño onanista con aspiraciones new wave tardías y una calculada iconoclastía podría concebir tal bodrio. Sin embargo, la transformación ocurrida ha dejado intacto el carácter que le recordaba. El que lo hacía mi amigo. Callado y embutido en un libro de comics. El disfraz y lo retorcido son maneras usuales en que los tímidos se expresan. O he de decir, nos expresamos. Tal vez por ello conversamos entretenidamente sin el tedioso ejercicio de recordar el pasado. Hablaban los que somos ahora en un dialogo mitad sincero interés, mitad ardid publicitario. Mírame : No soy el mismo flacucho de antes que no levantaba nada. Ahora canto en una banda de rock. Soy el macho alfa de la sociedad moderna. De repente el chillido de un micrófono interrumpe la sesión honesto-promocional para anunciar el evento central. Aquel que iba en letra grande en el pase que me llego por correo electrónico. Aquel que me tenía allí.
_ Ahora con ustedes: JLS - Junkie Lesbians Society – Los gritos no se hacen esperar.
Pero que nombres se pone esta gente, es lo único que alcanzo a pensar. ¿Y porque todo en ingles? prosigo con falsa indignación, quizá producto del patriotismo barato que nos corroe. Al escenario ascienden las predecibles humanidades de traje oscuro, tenis blancos y pelucas oxigenadas. Me preparo para el tedio. El Elvis Costello Alfa me mira de reojo como adivinando mis pensamientos. Por algún momento siento la conexión del pasado. Feedback, entre conciencias, entre vidas, entre amplificadores voluptuosos esperando con ansias. El guitarrista, se acerca al micrófono sin dejar de sostener su Gibson original.
_ Gracias, por venir. No soy bueno para hablar – confiesa otra instancia mas del estereotipo de guitarrista famélico – Vamos a lo que vinimos. Pero primero un aplauso para nuestra diva: Vanessa Lurrex.
Las chaquetas de cuero articulan las palmas inmediatamente. Los silbidos y un esporádico mamacita constituyen la antesala perfecta para una presencia que se hace esperar. Invisible, inmaterial, perfecta para un nombre tan postizo. Los aplausos cesan sin que la cantante de la Junkie Lesbian Society aparezca. Definitivamente: una diva. El silencio obediente delata una ceremonia desconocida para mí pero que seguramente ha tenido varias encarnaciones, abrazadas con fervor por los seguidores. Esta es otra comunión. El teclado simula un sonido de brisa que acompaña el estallar de unos tacones contra las baldosas de color amarillo. Los brazos se levantan ocultándome la esquiva-diva hasta que inicia su ascenso al escenario. Estupefacción. Corazón acelerado. Una visión excelsa destilada con fina suavidad del improbable caldero post punk universitario recalentado modalidad cundiboyacense. Completamente dueña del escenario. Tacones carmesí, medias de malla, un ligero vestido satinado con flores y un escote que a pesar de la visión en contrapicada, lucía prometedor. Piel de apariencia suave incólume al neón, rostro delicado y enormes ojos. Solo el omnipresente peinado revival ochentero llevado con la inocencia e impunidad de quienes no recuerdan muy bien la época, la unía a la escena de vanidades retro en plácida interacción. Solo sus manos de muñequita podían tomar el micrófono con dulzura y cantar con furia. Inmediatamente quede enamorado, que es la manera en que los hombres de apariencia sensible escatimamos el deseo sexual. La multitud sucumbía ante la combinación sonora mientras yo no podía dejar de pensar en aquellos labios, génesis de palabras incomprensibles; en aquellas caderas, elegantes pero inmóviles, en aquellas piernas largas y sincrónicas con la batería. De alguna manera mi deseo evidenciado en una cara de estúpido confirmó al orgulloso clon-costello sus capacidades adivinatorias:
_ ¿Te gusta? - pregunto divertido.
_ Pues está bonita – respondí con torpe neutralidad.
_ Si quiere yo se la presento. Después de aquí saldremos para el estudio-madriguera JLS, a celebrar. Vos sabes... un after and you are invited! - concluyó girando la corbata.
A pesar del tono prepotente del vocalista de the pajixos, de lo repentino y tal vez inconveniente de la invitación, de su patética imitación ala Alex Large y sobretodo del previsible destino de deambular solo en la madrugada rodeado de músicos desconocidos y ebrios, lo cual haría desistir a cualquier persona inteligente, acepte. Incluso la lujuria apocada es descerebrada y susceptible a divas advenedizas.

//Coda
Aliviado por no haberme quitado unas ridículas medias tobilleras esquivaba charcos de vomito en una alfombra color verde botella. Aprovechaba la somnolencia general para saltar entre las chaquetas de cuero despojadas tiradas al lado de anoréxicas vitrinas de carne y tatuaje que persistían en abrazar sus instrumentos. Otros invitados compartían un minúsculo sofacama en una pila de ronquidos y babas. Yo mismo daba tumbos en calzoncillos intentando reconstruir lo ocurrido.¿Donde me encontraba? ¿Qué había ocurrido? paulatinamente una sensación de frío y desubicación me corroía mientras el baile de una cortina y un filo de luz por la ventana anunciaba un inminente amanecer. Los recuerdos acudían con la brevedad de la luz estroboscópica que bañaba a Vannesa, congelada rodeada de su banda que daba saltitos. Recordaba estar bajo la luz de una lampara antigua sentados en aquel sofacama compartiendo un vino barato, interrumpidos por su calculada maniobra de pasearme sus sutiles curvas mientras cambiaba de lado un disco, ademán extinto solo conservado por aquellos con la burguesa manía de coleccionar discos de vinilo. La aguja, los surcos, sus piernas ya mas descubiertas y mis dedos anhelantes, todo una metáfora de interacciones, de sensaciones en lento desarrollo al ritmo de una música fluía anacrónica pero efectiva. The Clash, The Cars, Blondie, Televison, B 52, Ultravox, algún incunable Depeche Mode, el universo musical era predecible, sintético y articulado perfectamente con la imagen de la banda, con la misma actitud displicente de Vanessa:
_ ¿Por que estas aquí? es evidente que no es tu sitio – Espeto cortante acabando una charla sin sentido en donde yo me esforzaba por estar a su altura, confeccionando nerviosamente un conocimiento apócrifo basado en wikipedia y detalles oscuros e inexistentes. La buena memoria y el histrionismo son cualidades inherentes a un buen esnob.
_ ¿Y porque te la has pasado toda la noche conmigo? - conteste intentando parecer seguro, en un elaborado autocontrol.
_ Eres el único que no conocía.
_ Eras la única que quería conocer...
Sentía que por alguna razón había sido su juguete. Sentía asco por aquella frase tan barata pero que al parecer la gano para mi deseo. El licor facilita las victorias, explicaba de manera vindicatoria. Sentía que debía escapar de aquel lugar, aprovechar la ausencia total de conciencia de los demás. Encontré mis ropas tiradas al lado de un pequeño colchón acomodado en una oscura habitación conexa. Ni rastro de ella. Caminando bajo la madrugada, pateando los charcos agonizantes, contemplaba el disco sencillo de “Behind the wheel” edición alemana que había tomado del abanico de vinilos regados por doquier. La canción era el resumen de la noche. Le deje todo el control porque ese era el acorde adecuado. Yo, el escogido, en una noche de mascaras meticulosas, la mas fraudulenta de todas. Un tímido desubicado, nostálgico y algo cascarrabias, orquestado por un impostor reincidente. Un buitre volando ejecuciones musicales de sangre y acero, efectivo para alcanzar el último hit en la lista de saqueos de discos, de honestidades y de pieles de plastico.

luscus9 (licenciado creative commons 2.5, atribución-no uso comercial-obras derivadas bajo misma licencia)
Para S.

Desventuras de un cineclubista*

–--* crónica nostálgico patética a 4 flashbacks *---


INTRO

Los créditos aún no han terminado y la asistencia parte con furia. Las viejas sillas del auditorio estallan en aullidos de resorte. Las tinieblas voluntarias no cesan. Infructuosamente un compañero profiere tímidamente que por favor esperen, que nuestro deber como cineclubistas es permitir que los nombres de toda esa obra colectiva que es el cine, sean proyectados. Las puertas se abren de par en par y algunos agradecen con una sonrisa. En ellas se lee “Gracias por entretenerme dos horas pero el bar espera y no quiero quedarme al foro”. Las luces se encienden. Sorprendentemente algunas personas están sentadas y a la expectativa. Miradas mutuas entre los miembros del cineclub han decidido silenciosamente que yo debo iniciar el foro. Camino lentamente sobre el suelo inclinado hacia la tela de proyección. Pasos temerosos que se sumergen en las reflexiones y en las imágenes que me asaltan en un montaje vertiginoso. La joven que tropieza conmigo cuando sale a contestar una llamada. Otro paso. Giro de cabeza provocado por un ruido para descubrir un gran paquete de chitos inaugurado a última hora. Un paso más. Un joven entierra su cabeza en un libro fingiendo indiferencia. Pasos agonizantes. Ella, la de los ojitos verdes observa desprevenidamente quienes se han quedado. Como en el cine, el tiempo se dilata. Un corto instante que alberga sonidos, imágenes, olores y el sabor de la saliva de quien se dispone a hablar a un pequeño público. Sensaciones en bruto sin editar. Alcanzo mi destino: Media vuelta y paneo por la concurrencia sincronizado con el nervioso ademán de tomarse las manos. - Es bastante ingrato este oficio de ser cineclubista – pienso antes de iniciar la charla. Si sólo ellos lo supieran. El cuadro de mi mente se fracciona en múltiples escenas que conviven en desasosiego. Todas evocación de un difícil oficio. Desventuras que sólo en pocas funciones han dado tregua. Un guión fragmentario y secreto. Como me gustaría proyectarlas. Darlas a conocer. La charla va a empezar. Si sólo ellos supieran que...

DISOLVENCIA

Flashback 1: Los protocolos del profesor matusalenico.

He llegado corriendo justo a tiempo para la función. El semestre esta iniciando y es importante dar una buena impresión. La primera función debe ser contundente, revelar un cineclub serio. Un debut que no deje escapatoria, como “As tears go by” de Wong Kar Way. Los asistentes se agolpan frente a una puerta muda. Arturo luce apenado mientras gira un DVD sobre su índice derecho. Travelling hasta mi rostro:
_ El auditorio esta ocupado. Aún están en clase – confiesa.
_ Pero... si supuestamente ya nos asignaron este auditorio, ¿Por qué salen ahora con estas? - respondo con fingida indignación procurando que me oigan los asistentes.
_ Pues no se. Esperemos un momento a ver que pasa.
El tiempo transcurre y el Auditorio aún es esquivo. Varias consultas tras girar el pestillo de la puerta muestran una clase en furor. El profesor de espaldas satura el tablero sin misericordia. La espera continua como una escena insoportable pero obligatoria. Atrapados como en la secuencia sicodélica de 2001 de Kubrick. El público se empieza a dispersar, ante un final ya predecible. Un giro es necesario.
_ No me importa, ¡entremos y saquemoslos! - sentencio con seguridad mal actuada.
Los asistentes que aún quedan se aglutinan interesados. Un primerísimo plano colectivo en donde mi mano se dirige al pestillo de la puerta. ¡Es ahora!. El acero es frío e innecesario. La puerta se aleja y el profesor entra en cuadro.
_ Muchachos, que pena. Ya termine – profiere en rancio acento cachaco.
Yo lo observo y me quedo sin palabras. He quedado obnubilado. De las entrañas de mi memoria llega el recuerdo del profesor de la serie “Paper chase”, aquella de los estudiantes de leyes de Harvard y que es libro y película. El profesor es una absurda antología de clichés: zapatos de gamuza, pantalón de pana, chaqueta de lana con coderas de cuero, camisa coronada por bufanda en el pecho, gorra de pensionado, gafas de carey, ojos azules escépticos y una pipa extinta que crecía a partir de una barba cana.
_ Esto no volverá a pasar. Que les vaya bien en su película - se despide sin dar lugar a replica, reclamo o algún tipo de respuesta.
Su humanidad regordeta y caricaturesca se desvanece en la esquina del pasillo en donde ya encienden las luces. 50 minutos de retraso.

La función transcurre sin novedades, claro está si dejamos por fuera que menos de la mitad de los interesados soportó la espera. El foro final sobre “Merci pour le chocolat” de Chabrol, incluye la crítica burguesa de rutina, alguna mención extraviada del absurdo, de ese intimismo francés e inclusive un divertimento gerontológico sobre la belleza otoñal de Isabelle Huppert. Nadie dice nada más, a pesar de las exhortaciones. La jornada sólo es justificada por unos ojos verdes que venían con una sonrisa que no pude evitar de notar, desde una de las sillas de la primera fila. Sin embargo ¿Es esto por lo que paso películas?

Flashback 2: La ardiente espera del correo infantil.

El organizador del ciclo esta ausente. Por teléfono lo he amenazado de que no hablaré sobre esa película, principalmente porque es, como se acostumbra a decir, un bodrio. De aquellos que no tienen excusa, de dimensiones similares a “El lado oscuro del corazón” de Subiela.
_ No importa, que la presente Arturo. Yo alcanzo a llegar para el foro. - Aclara Jaime desde el otro lado de la Universidad.
_ Tengo mucho trabajo aquí en la copiadora y no alcanzo a ir.
La explicación es suficiente, mas alcanzo a recordar un pequeño detalle que haría imposible cualquier argumento de cineclub: La película.
_ Pero Jaime ¿y la película qué?
_ Fresco, que la hija de Carlos, el dueño de este chuzo ¿Te acuerdas? Ya sale corriendo para allá con ella. En 10 minutos llega. Nos vemos – Cuelga Jaime sin dar lugar a posteriores interrogaciones.
_Una niña – me repito a mi mismo.

Los asistentes ya comienzan a llegar y a pesar del afiche fuera del auditorio preguntan si es el sitio de la película. Respondo con sólo un movimiento de cabeza mientras empiezo a sacar los artefactos indispensables para la función: el proyector, el sistema de sonido y los cables. Entro al auditorio y veo como Arturo hace de equilibrista en una pila de sillas desplegando el telón, aquel que mantiene escondido el resto del tiempo cuando se dan clases y que sólo aparece gracias al cineclub. Consulto el reloj y constato que como siempre, algo esta saliendo mal: La película no ha llegado.

Sentado en el pasillo, empiezo a pensar: Una niña – me repito de nuevo -... pero ¿como será? Los instantes febriles previos a una sesión probablemente fallida son el tiempo perfecto para que la conjetura se una con una inexplicable sensación de vergüenza. ¿Como será?... me repetía internamente mientras observaba el fondo del pasillo a la espera de la fémina, correo esperado. Imaginaba una Shirley Temple de piel embarrada trayendo un DVD quebrado e inservible por las manchas de dulce. También imagine una lolita en el predecible fetiche de la falda cuadros deteniéndose cada 10 metros para consultar su rostro en el disco plateado. ¿Cómo será?.. como en un morphing la niña se torno en mujer y redujo su nombre mientras corría por un campus de caricatura, como en “corre lola corre”. ¡AHH! los noventas, pienso evocadoramente: cualquiera con un argumento mediocre ponía ángulos de cámaras forzados y una pista electrónica y ya hacía la película de la vida de muchos incautos.
_ Oiga, ya vamos a empezar – me dice Arturo quien asoma a la puerta con su acostumbrado gesto de girar en disco en su índice izquierdo.
_ ¿Cómo así? ¿Y la niña? - respondo sorprendido.
_ ¿No la vio? - me espeta extrañado mientras mira el disco como queriendo burlarse por no haberlo deducido.
_ ¿Y cómo era? - pregunto como única salida a un momento de tensión de egos. No recibo respuesta.

Jaime alcanzo a llegar para el foro final. La excusa de la demora fue breve. Desde la parte posterior yo observaba los ojos verdes esperando un giro de cabeza y un anhelado contraplano de rostros. Con nervios acariciaba el cuero moribundo de los asientos del auditorio. Pero el estimulo vino de otro lado y fue inesperado y de hecho, algo repulsivo:
_Oiga ¿Usted es del cineclub? - me pregunta una voz grave como de ultratumba, que provenía de una inexplicablemente pequeña cabeza que remataba un grueso abrigo negro.
_ Si ¿Por qué?
_ Este...este.. ¿Y cuando van a pasar un ciclo de películas eróticas? - interrogaba con poca decisión.
_ Pues no sé, por ahora no nos interesa. Ya hay un cineclub comercial que se encarga de eso cada mes. Como que es el único ciclo que tienen. De hecho, a donde usted mire, la ciudad esta tapizada con capas y capas de imágenes mal impresas de “El imperio de los sentidos” - repuse con evidente sarcasmo.
_ Ah pues, seria bueno un ciclito erótico.
_Oiga ¿y ustedes cobran?
_ No, las funciones son de entrada libre.
_ Bueno gracias.
_ De nada.
Al recobrar mi ángulo de vista, obstruido por el inoportuno abrigo negro, me doy cuenta de que la sala esta vacía y que los ojos verdes la han abandonado.

Flashback 3: Esquiva estereofonia

Hoy arrancamos el ciclo “apasionados por la música”. La decisión de la primera película no fue difícil. Habíamos decidido iniciar con “24 hours party people”, esa película de Michael Winterbottom que hizo furor en el Eurocine del 2004. Muy distinta a ese bodrio de “9 Songs” que fue aquí titulada de manera sensacionalista, como “9 orgasmos”.

La planeación de un ciclo es un asunto siempre delicado, y que obedece varias reglas. Se debe comenzar con algo que capture la atención del público, llevarlo por excesos y descansos y rematar en un climax cinéfilo, donde generalmente se reparte la producción escrita a manera de cuadernillo, finalizado a altas horas de la madrugada del mismo día. Gajes del cineclubismo.

Hoy la película ha estado a tiempo. La asistencia es nutrida y llena de la variopinta fauna que convoca la música y sobretodo una película que relata la odisea de Manchester: desde la alborada del Punk hasta el surgimiento de la música electrónica. Las sillas están repletas. Con una mirada cómplice y en silencio, los miembros del cineclub tácitamente concordamos en la adecuada selección de la película debut. Todo esta listo. Arturo alcanza el frente del auditorio y prodiga con sincero entusiasmo, pormenores y referencias oscuras salidas directamente de su pasión musical. La gente esta a la expectativa. Las luces se apagan. Press PLAY y el auditorio se envuelve en el alucinante cabezote acompañado por la canción homónima de los Blue Mondays. Todo era perfecto, empecé a temer. Cualquier cineclubista sabe que ninguna función lo es. De repente, el sistema de sonido falla…
_ Juemadre yo sabia que algo iba a pasar – reniego en voz alta.
Las cabezas que ya se empezaban a agitar se detienen. Una silbatina headbanger no se hace esperar. Jaime llega al rescate con un teléfono celular de esos que tiene lucecita.
_ Yo acomodo los cables, dale pausa a la película y probamos – ordena Jaime sin mayores alteraciones. Descubro que el ciclo no es mucho de su agrado.
_ Listo me dice cuando – responde Arturo diligente y desconsolado. El ciclo le pertenece.
Tras intentos ciegos, ires y venires de navajas suizas y pruebas ingenuas, el diagnostico es ineludible:
_ Esta vaina se fundió – dictamina Jaime con algo de cinismo.
Arturo y yo corremos a la sala de audiovisuales a transmitir el pequeño inconveniente. Carlos, el encargado de la oficina, resuelve:
_ Pues el otro sistema igual lo tienen ocupado en la plazoleta en un evento. Ya deberían haberlo traído pero nada. Vayan y pregunten.
_ Otra vez no… - murmullo de manera imperceptible mientras compruebo que Arturo masculla su propia amargura.
Llegamos a la plazoleta e informamos a quienes tienen en su poder el sistema de sonido de nuestra situación.
_ Aún no hemos terminado – Informa en tono despectivo, quien parece ser el animador del evento.
Miro alrededor y compruebo que el público de lo que se este haciendo es casi inexistente. De repente, el animador, cuyo rostro ya empieza a tornarse despreciable, se pone de pie e inicia una arenga ininteligible, combinación de ceremonia seudo indígena mal digerida por farsantes y actividad piscinera de centro recreativo calentano. Algunas voces responden, pero son mínimas.
_ Oiga, pero ustedes tenían que haber entregado eso hace rato – profiero desafiante animado por una plazoleta indiferente. - Lo necesitamos para la función del cineclub.
_ ¿Para pasar una película? - responde el animador despreciable. - Aquí estamos en un evento de gran importancia compañero, de implicaciones políticas y no en una mugre película compañero. Algo político ¿O es qué a usted no le interesa el destino de la Universidad?
_ Amigo – respondo tomando aliento y con evidente hipocresía – No hay nada más político que hacer cineclubismo hoy en día. Nosotros utilizamos una expresión artística para articular un discurso de reflexión y poner a los muchachos a pensar. La lúdica, es la mejor manera de llegar a las personas, y no discursos trasnochados que miles de loros como usted llevan 40 años repitiendo sin resultado alguno. No hubo respuesta. La nuestra, fue la retirada pues era imposible obtener el sistema de sonido después de la afrenta.

La función termino media hora tarde ante un auditorio persistente. Fue necesario emplear un sistema de sonido secundario, insuficiente.
_ Imagínese como será cuando pasemos “Habana blues”: Nadie entenderá nada – vaticina Arturo con una sonrisilla mordaz.
Decido ignorarlo. Lo mio, ya es otra cosa. Repetí la ya ritual secuencia de zooms itinerantes por las sillas en busca de la de los ojos verdes. Resultados estériles. De repente un aliento a licor barato se me aproxima e interroga:
_ Oiga, ¿Y cuando van a pasar el ciclo de cine erótico?

Flashback 4: Pandemónium alucinante.

Esta es quizá una de las funciones que más empeño he puesto. “Miedo y asco en las Vegas” de Terry Gilliam es el cierre del ciclo de cine yonqui, que estuvo a mi cargo. Aplicadamente durante toda la semana, visité puntos visibles de la Universidad, pegando un atractivo afiche que encomendé a un diseñador de estrellita ninya, conocido de algunas aventuras fanzineras. Gran parte de nuestro presupuesto tuvo como destino un afiche... para una sola película. Siempre es sano de vez en cuando darse la licencia de un capricho, mas aún cuando los resultados saltaban a la vista: el auditorio prometía lleno absoluto.

El público no cesaba de entrar mientras Arturo, de nuevo equilibrista, desplegaba el telón de proyección. Afanosamente y deseando que nadie lo notará, en un rincón me empeñaba en confeccionar los cuadernillos que incluían mi escrito. Al no poder compaginarlos para copiarlos masivamente, me vi obligado a editar con tijeras y pegante como en los viejos tiempos. Arturo prueba la película y parece que todo esta bien. Abandono la sala para visitar la fotocopiadora para producir los cuadernillos. El presupuesto sólo cubre 50. Al volver descubro a Arturo en la puerta exterior aguardándome:
_ La película no funciona – me dice en una frase infinita.
_ ¡Pero si yo la probé en mi casa! - digo sintiendo un peso enorme sobre mis hombros.
Encendemos las luces para obrar con más comodidad. Desde la parte posterior convengo a los asistentes con una frase que en sus distintas variaciones es de las más acudidas por el cineclubista universitario:
_ Muchachos, por inconvenientes técnicos nos demoramos un poquito. ¡Pero no se vayan!
Providencialmente en mi bolso reposaba un computador portátil que se tornaba salvador. Tras los avatares de conectar un proyector viejo a este dispositivo, comprobamos que la película ni siquiera era reconocida. A la persona que no haga parte de estas actividades tal hecho resultará sin importancia, completamente anodino. Sin embargo el cineclubista serio, el que siente una responsabilidad con el público, conoce la inconmensurable desesperanza, la incontrolable vergüenza, de una función fallida.

Otros dos reproductores de DVD fueron ensayados con idéntica y terrible conclusión. Arturo me miraba como queriendo decirme: cancelemos. Estaba apunto de seguir su secreto dictamen cuando lo inesperado ocurrió: Ramiro, un compañero de estudio, adicto a los videojuegos y que me acompañaba en esa función, tímidamente se paro de su silla, se aproximó a la parte posterior del auditorio e intervino:
_ Yo tengo un PlayStation en mi maletín, y eso lee DVD.
Palabras mágicas. De allí en adelante todo se convirtió en intentar descifrar como iniciar la reproducción de una película con aquellos arcanos controles de videojuego. La audiencia colaboraba divertida cuando veía menús y flechas en la pantalla y gritaba: “Allí, allí”, “la tecla A”,”espichele select” en un pandemónium alucinante en donde el motivo que nos tenia a todos reunidos allí, parecía haberse olvidado. Cancelar nunca.

Tania, quien desde hacía poco colaboraba en el cineclub, siempre llegaba tarde. Milagrosamente recordé que vivía a una cuadra de la Universidad y enfrente de un cineclub. “Tania, eres mi última esperanza”
_ Hola – tiempo valioso corría en ondas electromagnéticas.
_ Hola – contestaba Tania sorprendida.
_ ¿Estás en tú casa? - pregunto queriendo parecer casual.
_ Si, ¡Pero ya voy para allá! - contesta Tania de manera precipitada, como queriendo prevenir mi esporádica naturaleza regañona.
_ No hay problema, sólo te iba a pedir un favor: Ve al video del frente de tu casa y alquila “Miedo y Asco en las Vegas” yo te la pago aquí.
_ No hay problema.
La oportunidad fue perfecta para la redención de Tania. Una redención en VHS, pues no había más, que finalmente, con 50 minutos de retraso, dio inicio a la función de cierre del ciclo yonqui.

La función fue ampliamente disfrutada y celebrada tanto por los seguidores de Gilliam, los de Hunter Thompson (habiamos algunos) o los que estaban allí de casualidad. El dolor de cabeza que me atormentaba había cesado, sólo amenazando con volver en los 4 segundos en que la película se interrumpió porque alguien había grabado un segmento de Discovery Channel en la copia en VHS. Sin embargo y sorprendentemente, la incomoda escena resulto apropiada, pues los torpes pasos representados por Depp y Del Toro, alternaron con unos pingüinos que caminaban en la helada Antartida.

Al salir de la función, la de los ojos verdes me sonrío con una mirada de admiración mezclada con lastima. Indescifrable como la mayoría de las miradas femeninas. En un instante reuní el valor para hablarle y cuando mi mano buscaba alcanzar su hombro desde atrás, se estrello con un mohoso peñasco arrastrado hasta allí por corrientes de licor barato y aficiones cineclubistas-parafílicas:
_Oiga, maluco todo lo que paso ¿No?...¿Y cuando van a pasar el ciclo de cine erótico?
Si sólo ellos supieran...

DISOLVENCIA

... Si sólo ellos supieran. Los recuerdos han cesado. Varios flashbacks empaquetados en un sólo fotograma de mi vida, mientras nervioso estoy de pie frente al auditorio, dispuesto a dar comienzo al foro. He abandonado el ademán de frotarme las manos, en favor de uno de suficiencia, de mano izquierda en el cinto y diestra sentenciando, como en una película de Leni Riefenstahl. - Es bastante ingrato este oficio de ser cineclubista – pienso de nuevo con ganas de manifestarlo, más lo logró de una manera menos elegante:
_ Muchachos... ¡Esto de ser cineclubista es muy ijueputa! - las risas se liberan briosas, más pendientes de una palabra que de la dolorosa certeza que se les acaba de revelar y que tal vez no comprendan.
_ Si ustedes supieran todos los esfuerzos que uno hace para que ustedes puedan ver una película. Por eso considero que lo mínimo que ustedes pueden hacer es quedarse al foro como señal de respeto – Ya venia un episodio de esos esporádico-regañones -El foro es el espacio para que todos hablemos y nos encontremos alrededor de una película. No les de miedo hablar, cualquier interpretación o aporte es enriquecedor y valido – la trampa del relativismo, recurso patético frente a una audiencia inerte...

Algunas opiniones aparecen con algún interés, aunque debe reconocerse que los timbres de los celulares han sido los interlocutores más participativos. Observo a la de ojitos verdes deseando que diga algo. La explicación máxima. Un ángulo no explorado. La justificación divina del cineclubismo. Nada. Silencio. El crujir incomodo de las sillas indican que se debe dar por terminado el foro.

Cuando todo termina, deshago el recorrido del pasillo, decidido, suguiendola a ella. Cámara al hombro. Esquivo con un gesto algo grosero al abrigo negro dixomano-pornógrafo que acude a Jaime para interpelar por el ciclo de cine erótico. Me adelanto por un costado y me recuesto en la puerta de salida como gigolo barato y confiado, confeccionando la estrategia. Emboscada en primer plano:
_ Hola
_ Hola.
_¿Cómo estas?
_ Bien. Chevere la película y también lo que usted dijo.
_ Gracias. He visto que venís bastante al cineclub – el truco del acento caleño, esto es desesperado.
_ Si a veces.
_ ¿Te gusta el cine?
_ Pues en realidad no mucho, lo que pasa es que no tengo nada más que hacer y espero a que mis amigos salgan de una clase que yo no veo. De allí nos vamos al Bar. - Chao.
_ C H A O ..............................

FUNDIDO A NEGRO // VOZ EN OFF.
Algunos soportan películas interminables sólo para parecer interesantes. Algunos son exegetas del neorrealismo Italiano, sólo para conquistar unas curvas impresionables. Algunas, son encantadoras enciclopedias de nuevo cine alemán y han atrapado algún imberbe con el encantamiento que se desencadena al decir las palabras mágicas: Fassbinder. Para otros, la pantalla es un panfleto político. ¿Qué es el cineclubismo? No podría recriminar las aproximaciones que he mencionado. Algunas veces he ensayado sus guiones. Sin embargo, en la oscuridad hueca de un auditorio vacío, en donde persistimos en la función por dos espectadores que han venido, veo como mis pies que reposan en el espaldar de la silla del frente se recortan con el cuadro luminoso que transcurre en el telón mágico. Todos los pasos andados. El cineclubismo es un punto de encuentro. Es el esfuerzo de colectivizar el goce individual de un filme a partir del goce de la comunicación entre varias personas afectas a un arte de masas. Es un dulce desasosiego. No importa si es en fotogramas o en píxeles. Es un espacio para la comunión horizontal entre los que programan y los que asisten. Escenario privilegiado, para las desventuras de un cineclubista. Ojalá el proyector nunca cese.

EPILOGO PRECREDITOS
Actualmente, el cineclub Alberto Alava lleva 25 años de trabajo sin interrupciones. Sus miembros actuales esperan poder continuar con la tradición por más tiempo mientras programan funciones responsables de acuerdo a nuestros días. Incluso al escribir estas líneas, se esta proyectando un ciclo de cine erótico y pornografía. Ya una persona se ha ofrecido para asesorar el prodigio con su enorme bagaje adquirido al recorrer minuciosamente las salas X del centro. Esta persona pondrá muchas filias. Nosotros, pondremos la cinefilia.

*Ensayo de escrito preparado para los 25 años del Cineclub Alberto Alava, Universidad Nacional de Colombia, Bogotá. La inclusión del cineclub comercial que realiza el ciclo erótico se incluye por propósitos del relato, no como crítica a un cineclub que ya lleva varios años aqui en Bogotá.
Además sería una torpe crítica si ahora se esta casi que copiando el ciclo.

Cazando avatares//Karma digital

Vestigios de una nube de te aún en reposo, adornan la efigie de Nanak, el gurú patriarca de los Sikhs. El mostrador de mármol termina su abandono, cuando James toma su puesto y abre su biblia. Ante mi pregunta responde que los Sikhs no son hindúes, y reafirma su carácter católico.
_India es un país diverso, en Kerala de donde vengo muchos somos católicos.
Inmediatamente almaceno el dato. Un registro holográfico en mi memoria saturada de imágenes, sonidos y personas en una tierra tan extraña. James señala que los sikhs son bastante poderosos, y explica la imagen impasible de Nanak:
_ Son los dueños del hotel.
Reviso por última vez el estado de la batería de mi cámara digital. El instrumento para la cacería. James responde a mi despedida con una observación sorprendente.
_Esos pantalones cortos llaman al pecado. Las mujeres le verán las piernas.
Hago un gesto entre sorpresa y desden. La temporada monsónica esta cediendo y he decidido ejercer el patético atuendo del turista occidental. Finalmente escojo la sonrisa y me despido de James.

Las calles de Karol Bagh me reciben cubiertas de un barro agonizante pero aún efectivo. El sector esta rebosante de hoteles en construcción y comercios a la expectativa, consecuencias del auge turístico de Nueva Delhi. Desemboco en una calle más concurrida fatigada por mendigos, motocarros, bicicletas-taxis y perros mudos que conviven en la aún húmeda vía, cobijada por caóticos cables eléctricos que van en todas direcciones. La cámara no se desenfunda. Las tiendas pletóricas de iconografías globales no ofrecen casi nada, excepto la imagen ubicua de Amitabh Bachcham promocionando cuantas porquerías pueda. De las pantallas de Bollywood a los previsibles carteles del nirvana consumista. Tal vez el mercado cercano pueda ofrecer las imágenes deseadas.

El mercado era rico en frutas y en pequeños puestos de servicios. Reparación de electrodomésticos, arreglos de ropa, mantenimiento para bicicletas, pequeños y oscuros cubículos metálicos donde se asomaba generalmente un curioso rostro cetrino esperando un cliente, para recibir una fotografía furtiva cuando era posible. O torpemente negociadas cuando el rostro se tornaba agresivo. La publicidad de los establecimientos estaba compuesta generalmente de gráfica popular hecha a mano, barrocamente detallada y multiforme. Exhibiendo mujeres bellamente vestidas o los dioses más populares del casi infinito panteón Hindú. Que Krishna, Hanuman y Kalimata protejan este negocio. Probablemente en Hindy también aseguraban que hoy no fiaban pero mañana sí. Progresivamente una barra de estado anunciaba una memoria en ocupación. La cacería debía desplazarse a otro lugar.

La ruta 15, recomendada por James y confirmada por la tabla de la Delhi Bus Company obedecía mi señal. El sistema era eficiente, se subía por la parte trasera y en la delantera se indicaba al conductor que se había alcanzado el destino. El mio, era el centro de Nueva Delhi: Conaught Place, una zona rosa occidentalizada compuesta de ruinas circulares en blanco estuco victoriano, con centro absoluto en el Palika bazar, una especie de San Andresito dantesco sumergido en espiral y baratijas. El trayecto me conduciría del periférico Karol Bagh a un centro lleno de almacenes y paredes ansiosas. Por la amplia ventana se colaban las calles, con sus fachadas ataviadas de penumbra conferida por las moles de concreto de un metro de alturas que atareaba en obras gran parte de la ciudad. El bus se deslizaba suavemente por un tráfico en apariencia imposible, pero funcional. Un secreto código ajeno al madrazo lo regía. A medida que nos acercábamos al centro, la densidad de pequeños centros de educación en informática aumentaba con vértigo, el comercio de estudiantes trajinaban las entradas estas fábricas de mano de obra barata, única manera posible de sostener la enorme maquila digital en que se ha convertido la India, lugar de subcontratación favorita de grandes transnacionales informáticas. El anuncio Conaught Place proferido por el ticket boy me sacó de la contemplación. De pie. Revisión de bolsillos. Un tiquete en la mano izquierda y una cámara torpemente desenfundada en la derecha, equilibrista deambulando por el pasillo de metal oxidado hasta llegar al altar multicolor que rodeaba al conductor. Enfoco con una sola mano. Anhelo del semáforo en rojo para capturar la escena. Oportunidad. Obturación. Una mirada desaprobatoria del conductor no se hizo esperar. Lo siento, esto es un safari etnográfico en JPG, imágenes vivas testimoniando una cultura en narraciones pixeladas- aventure en mi mente de manera justificativa. Sin embargo tras descender del bus con intermitencia cada vez más frecuente, acudía a mi una sensación de suciedad, de que mi cabeza sería arrojada al polvoriento suelo por uno de los machetes de la terrible Kalimata.

Conaught place era la epítome de las contradicciones de una cultura milenaria inserta en la globalización. Vitrinas lustrosas ofrecían las prendas usurpadoras del tradicional Sarí, bajo carteles con los logos corporativos de costumbre. En los lugares oscuros y en plena tarde, reunidos alrededor de una futuramente innecesaria fogata, algunos mendigos compartían una droga cuyo humo se aspiraba tras ser calentado en un trozo de aluminio. Los jóvenes de las castas superiores paseaban alegres con bolsas llenas de compras mientras decidían a que restaurante de comida rápida entrar. Oficinas saturadas de computadores, almacenes de artesanías de costo particularmente alto, tiendas de discos escupiendo Bhangra a la calle, todo flanqueado por palpitantes puestos callejeros de extraños menjurges. Un fresco Blade Runner al curry. Extraviado, recorriendo los anillos concéntricos que constituían la matriz en la que vagaba como un virus extraño, un píxel fuera del histograma en busca de los avatares y sus mundanas ramificaciones, sus encarnaciones en papel. Un caballeroso Krishna que sonreía desde una calcomanía. El inefable Hannuman con su rostro primate. Las estrellas de Bollywood, semidioses de estreno. Muros con carteles que anunciaban giras de gurus como estrellas de rock. Revistas del jet set de Bombay tiradas por el suelo. Tantas capas de tinta, en fractales de colores picantes reproduciéndose uno a uno hasta el infinito, en niveles de conciencia refinada hacía la esquiva fotografía máxima.

Un pequeño altar de ecuménicas figuras gobernaba el cibercafe. La noche me había hecho volver a Karol Bagh. La siempre paquidérmica simpatía de Ganesha, rodeado de estampas sacras en donde sólo identifique a Nanak, resguardaban el Babel de voces de turistas hablando a casa. Acariciaban webcams y enviaban besos por micrófonos. Yo, más austero o simplemente más lejos de mi hogar, contemplaba una ventana de chat donde un avatar, pero en esa vaga acepción actual de otros mundos virtuales me hablaba.
>¿Puedes enviar las fotos?
#No. Tengo muchas. Las grabaré en un CD y te lo dejo en Bogotá antes de ir a Cali.
>Esta bien. ¿Y esa foto?
#Es una baldosa con un hombre de 3 ojos. Será mi avatar de ahora en adelante.
>ummmmmmmmmmmmmmmmmmmm
Finalmente el avatar que representaba alguien al otro lado del mundo, guardaba un silencio en ascii.

Hoy, dos años después mi memoria es es confusa y se presta a los espejismos de la nostalgia. Ahora recuerdo mi cacería de avatares como un sueño probable pero no real. Algo que no sucedió, poblado por las contradicciones de la modernidad. En las tradiciones Dharmicas, el avatar era la encarnación de un Dios, descendiendo a la tierra. En nuestra tradición actual, es sólo un icono vulgarizado de los millones se dan cita en la red. Nuestro tejido aspirando a la abstracción del ciberespacio. ¿Estuve en el nirvana? No lo sé. La única certeza que me queda es que la cacería fue infructuosa. Ahora estoy condenado al karma digital, a la incompleta evocación a través de cientos de fotos almacenadas en un disco duro, desprovista toda sensación más allá de la luz. A ser un avatar al que se le ha mutilado la magia, aguardando por un divino intercambio de bits. ¿La vida es sufrimiento?.

//TXT&PICS: luscus9_at_alta-densidad.tk

Este texto esta basado en un viaje del 2005 a la India.
Fotografias en: http://www.flickr.com/photos/alta-densidad/sets/72157603430742831/
Algunos fragmentos del texto y las fotografías aparecen en la edición 05 de la revista "EL NIUTON" Bogota : www.elniuton.com (página 235)
Agradecimientos al colectivo elniuton

Politica+Arte+Medios Alternativos: Experiencias y Propuestas

Arte+Política+Medios <> Música+Globalización+Mestizaje
---Sursystem---

1. La experiencia Sursystem

El colectivo Sursystem surgió en Cali en el año 2004 como una plataforma comunicacional basada en la interacción de tres ejes temáticos Música, Globalización y Mestizaje buscando construir un espacio alternativo de expresión para reflexionar sobre la realidad social que nos rodea. Hasta el momento ha publicado 4 ediciones del magazin Sursystem que han tenido distribución en Cali, Medellín, Bogotá y a nivel internacional en ciudades como Buenos Aires, Montreal, Lisboa y Barcelona.

La experiencia Sursystem ha sido un laboratorio en continua evolución de la articulación de arte, política y comunicación materializadas en un impreso de bajo presupuesto a una tinta. Como canal de comunicación, Sursystem ha puesto una palestra abierta al trabajo multidisciplinario y colaborativo llevando un mensaje de crítica y reflexión social que permita establecer puntos de encuentro entre personas que no reconocen como legitimo la imposición de medios de comunicación hegemónicos. Así, quiere establecer un dialogo en múltiples direcciones reflejando una valiosa diversidad que se resiste a la cómoda homogenización. De esta manera, se ha logrado llegar a distintos públicos a través de la distribución de la publicación misma en eventos, ferias del libro, conferencias y ha aprovechado las nuevas tecnologías, publicando un blog (http://www.sursystem2.tk) que permite la retroalimentación de las personas que se sienten afines al proyecto. Finalmente ha logrado constituir un espacio donde participan muchas voces a partir de la convocatoria abierta efectuada para los contenidos del magazin.

Sin embargo, este canal de comunicación no sería posible sin una clara postura política y estética. La primera, que es la que inspira el proyecto, se manifiesta en la concepción y en la acción. De un lado, la idea misma esta tejida sobre una red de conceptos de carácter político, entendiendo este como el proceso de reflexiones y acciones que parten de la observación crítica del sistema social imperante. Así, el nombre Sursystem surge como el encuentro de la palabra en español Sur con todas sus implicaciones geográficas y reivindicativas y el vocablo ingles System, constituyendo una palabra compuesta de acorde con las formas híbridas de la globalización pero que también invita a pensar en sus efectos. Es allí de donde nacen sus ejes temáticos: la música como vector privilegiado de mensajes de inconformidad, la globalización con su cara doble de amenaza cuando es impuesta desde los centros de poder mundial como estrategia de dominación o como gran oportunidad cuando se da como intercambio equitativo entre los pueblos; culminando con el mestizaje, que representa el reconocimiento de la diversidad racial, cultural e ideológica que se constituye en la única manera de afrontar los intercambios de manera justa.

Adicionalmente esta base política debe ser complementada con un conjunto de acciones coherentes con los propósitos del proyecto. Por ello, el magazin Sursystem ha sido producido hasta el momento por técnicas de autogestión, garantizando la independencia que sólo proporciona el control de todas las partes del proceso. También reposa en una estructura de organización horizontal donde todos los integrantes comparten labores y en un mecanismo editorial abierto, que estimula la participación de distintas personas en la conformación de los contenidos. Todo esto materializado en páginas de bajo presupuesto que quieren demostrar la factibilidad de establecer medios de comunicación alternativos y fomentar la aparición de propuestas relacionadas provenientes de distintos sectores sociales que buscan ejercer el derecho a expresarse, a abandonar las posturas pasivas que han permitido la consolidación de voces omniscientes que no representan el sentir de la mayoría.

En cuanto a la parte estética, Sursystem siempre ha sido un lienzo polivalente en formas de expresión que usa el arte de manera lúdica y consciente alejándose de discursos panfletarios y de la predecible trampa del arte comprometido. Como consecuencia el magazín ha desarrollado su estilo característico y orgánico en donde se destaca un diseño gráfico atrevido que busca comunicar de manera inmediata pero también invitar a una lectura más detenida de los textos subyacentes. Esta simbiosis entre imagen y palabra viene acompañada indudablemente de la música, como complemento perfecto a la mezcla. Cabe destacar que Sursystem es un testimonio palpable de creación artística colectiva, que exhibe lo que pueden obtener personas provenientes de distintas practicas trabajando por un objetivo común.

La cuarta edición del magazin (Sursystem 03) ha sido el ejercicio más refinado de los conceptos mencionados. Sus páginas albergan una verdadera obra colectiva, donde 29 personas entre diseñadores gráficos, escritores y músicos colaboraron conjuntamente alrededor de la música como eje central. Por ello, la mayoría del contenido esta dedicado a 12 bandas o agrupaciones de varios rincones de Colombia (Bogotá, Cali, Medellín, Barranquilla y Popayan) de los más diversos géneros que aceptando la convocatoria abierta hecha por el magazín, se tomaron sus páginas para expresarse con sus textos, algunos diseños y principalmente su música, dando como resultado una banda sonora que presenta una muestra del espectro actual de sonidos urbanos y combativos Colombianos. Sursystem es el producto de un proceso editorial horizontal y mayoritariamente autogestinario, que se constituye en una opción refrescante en un panorama editorial dominado por los grandes medios.

2. Propuesta para una política cultural alternativa

El ejercicio de la producción del magazin ha proporcionado algunas claves sobre las características que deben conformar una política cultural alternativa, partiendo del campo editorial pero extrapolando sus resultados a otras formas de comunicar. Sin embargo debe aclararse que la concepción evolutiva del proyecto, que abraza las dinámicas y la adaptación al entorno alejándose de posturas dogmáticas y cerradas, establece que más que una propuesta única y universal, se debe fomentar la inclusión de algunos rasgos multifuncionales de cuya interacción pueda obtenerse algo que pueda acercarse a esa idea tan etérea que se condensa en la palabra alternativa. Dichos elementos son:

• Libre flujo de información: La información producida por los medios debe ser de libre acceso. Esto potencia su difusión y estimula la aparición de otros proyectos de comunicación que tomen ideas y elementos ya disponibles para ayudar a conformar sus propias propuestas. Indudablemente, el flujo es en ambas direcciones y la disponibilidad de materiales de libre acceso de distintas fuentes, permite dar más riqueza de contenidos sin acudir a onerosas compensaciones imposibles cuando se habla de medios y políticas alternativas. Desde la perspectiva jurídica, herramientas como el copyleft y las licencias Creative Commons contribuyen a esta posición salvaguardando los procesos del aprovechamiento que otros medios de corte hegemónico podrían hacer de dichos productos.
• Multidisciplinariedad: La inclusión sólo es posible entendiendo que las barreras entre ciencia, arte y tecnología deben ser derribadas. Esto constituye un discurso de corte académico que enarbola la diversidad de ideas como estrategia integral para la resolución de problemas. Esta más que demostrado que el involucrar múltiples visiones redunda en la conformación de acciones y respuestas mucho más completas que las concebidas desde una perspectiva unidimensional. Sin embargo, esta estrategia trasciende el ámbito del claustro e invita a complementarse con oficios y actividades que surgen en otros espacios pero que nutren la interacción con todo el tejido humano que compone la sociedad.
• Apertura de espacios: La concepción de alternativo posee muchas facetas y evidentemente hace un llamado a la consideración de formas, procesos y espacios diferentes a los tradicionales que constituyen el proceder de los medios y las políticas hegemónicas. Es por ello que los espacios de interacción normales de tipo académico o comercial, deben complementarse con la apertura de otros espacios que se acerquen más a las distintas manifestaciones de la comunidad. Talleres y conversatorios de carácter horizontal deben ir permeando otros espacios más periféricos ajenos a las lógicas usuales de carácter elitista, dotando de un beneficioso carácter de pluralidad a las acciones tomadas.
• Creación colectiva: Herramientas como el Internet han replanteado los conceptos de espacio y tiempo agregando un elemento de gran interés a la construcción de conocimiento y contenidos. Así, las interacciones digitales y presenciales de personas trabajando en un mismo objetivo estimula la participación de varios saberes coordinados que se sintetizan en acciones incluyentes que comunican con mayor riqueza que las posiciones que provienen de una sola fuente. La creación colectiva se constituye así en un paradigma innovador que opera de una manera más democrática en contraposición al esquema clásico individualista del gran creador omnipotente. En ella cualquiera puede abandonar la pobre posición de consumidor para convertirse en productor de ideas y acciones transmitiendo un mensaje por derecho propio.
• Interactividad: La verdadera inclusión sólo se da proponiendo mecanismos de retroalimentación e interacción que tengan en cuenta opiniones diversas y reales de la comunidad. Sin embargo, esta interacción debe ser completa y no caer en la falacia de la promoción de interacciones con opciones ya establecidas para justificar una democracia aparente. Los procesos comunicativos deben incorporar dicha interacción y haciéndola parte de los procesos de creación y decisión en la mayor medida posible.

Como se ve, estas opciones están fuertemente interrelacionadas y se considera que su adecuada implementación puede originar todo un modelo alternativo de comunicación que se diferencie claramente de las estrategias usadas por las instancias de poder usuales. Más que grandes propuestas, se constituyen en pequeños componentes inferidos a partir de la practica diaria y cuya articulación origina toda una estructura abierta, adaptable y evolutiva que permita ampliar el espectro con voces polifónicas que han permanecido ignoradas la mayoría del tiempo.

Colectivo Sursystem [Musica, Globalización, Mestizaje]
(luscus9_at_alta-densidad.tk)

Para mas información: http://www.sursystem2.tk,sursystem@gmail.com

Este escrito fue preparado como ponencia para el Panel: Política, arte y medios alternativos organizado por el Colectivo Polifonika. Lamentablemente el panel fue cancelado, gracias a todxs lxs que mostraron interés.

Biblioteca libre:
Copyleft-Manual de uso. Un buen elemento para la cultura libre: Descargar
Cultura libre, de Lawrence Lessig, creador de la licencia Creative Commons: Descargar
Crosstalks, How open is the future?: Colección de ensayos de movimientos inspirados por el modelo libre Descargar
Planeta Web 2.0: sobre las nuevas interacciones propiciadas por red Descargar
Anarchism triumphant: Free software and the death of copyright, de Eben Moglen (En Ingles): Descargar